XXV









No siempre el frio fue nuestra prisa



no siempre hubo una excusa para salir a esquivar luces 
a giñarle el ojo a los andenes

no siempre esperé tener el mismo verano en los escalones



ni las noches en taxis

ni las tardes en un puente 



no siempre un jardín

un perro gris

madera verde bajo mis pies



no siempre

no más 


un camino de buganvilias 




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XXVII

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