Búfalos Marinos

  El celular cada mañana me tiene un tono ( no es llamada ) Bajo las escaleras del subterráneo    de dos        en dos escalones  dos     y dos canto en silencio imagino mi caída enumero las posibles lesiones muñeca tobillo   cadera barbilla (Señora     a su hija se le ha partido el cráneo) Y en el bochorno naranja entro al anden de perfume Avon de bocas frescas que con prisa quitan pelos y se dan rojo niños-zombis ingiriendo el atole entre estación y estación y jovencitas de altos flecos que buscan su imagen en las ventanillas     Subo bajo     corro con el café en la mano (sin azúcar) las mismas calles el olor de los liquidámbar húmedos las hojas que crujen bajo los neumáticos de un bus  me recuerdan  vivo Vivo para habitar un cubículo y esperar los viernes       chilaqu

                                 Shaun Tan. VII De la generación que terminó vistiendo como su padre, lentes de pasta pantalones caqui y camisa azul a cuadros, he dejado de verme en los espejos de los elevadores. Mi infancia esta en el sonido oxido de un columpio, el lote baldío donde dibujé arañas, y los zapatos que cuelgan de los cables. Crecí para negar el domingo, para pasear por los pasillos del supermercado como si estuviera en una galería. De la generación que dormita bajo el titileo de un foco desnudo, lavo la ropa en la bañera y la estática del televisor es el soundtrack de la madrugada. Are you talking to me? Sólo en las habitaciones oscuras me gusta bailar.